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Rafael Flores

Rafael Flores es Argentino y reside en Madrid. Es autor de "En una caja oscura"(Nuevo Sendero, Madrid, 1981);"Conversaciones con el Buho"(Editorial Orígenes, Madrid 1984); "Con la caracola en el oído" (Editorial Orígenes, Madrid 1985).
Flores fue redactor y colaborador de la revista "Margen" y posteriormente han aparecido varias colaboraciones suyas en periódicos como "El Norte de Castilla" y "El Mundo". Rafael Flores, que nos explicó en "PERNÍA" " Los letristas del Tango ", trabajo cuya  entrega también puede degustar el lector en este blog, presentó en Palencia a primeros de Noviembre de 2000 su novela "Otumba", con prólogo de la Asociación Latinoamericana de Derechos Humanos, discurso de Baltasar Garzón al recibir el premio "Leónidas Proaño". Otumba -según manifestaciones del autor- es un país imaginario, situado en cualquier lugar de Latinoamérica. Merece mención especial trambién el ensayo sobre el poeta maldito  Arthur Rimbaud , que fue publicado en el número 21 de Pernía.

Con los pies en al agua

En esta ciudad llena de anhelos
y dulces recovecos alados,
los gatos conviven con las palomas.
Venecia agoniza,busca el mar.
Centauros y sirenas habrá hoy
en sus calles que yo no he visto;
nidos de madréporas,
según las aguamarinas enormes que venden en las tiendas.

Bichos raros acostumbrados al agua
y que preparan un futuro esplendor de mar.
A ninguna ciudad se parece Venecia,
y se hunde todos los años, siempre se hunde.
¿Se hundirá antes que nosotros?

@Número 14, Noviembre de 1986

La mañana, después de dormir noche 

La calle. Búsqueda de palabras.
Pocas cosas, una espalda desnuda,
un niño golpeado por su mamá, los periódicos.
Gente en plan verano.
Es como si fuera a venir alguien,
lo esperamos todos.
¿Vendrá? ¿Quién?
Buscamos la tarea habitual,el estilo que nos encarrile la vida.

Como si nos olvidáramos de esperar,
pero seguimos esperando.

@Número 9, Junio de 1985 Edita y Dirige: Froilán De Lózar


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El tango

Nuestra amistad con Rimbaud


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Donde se quiebra la mirada de un nosotros



Apágame tu beso mordido por tus labios,
enciéndeme este tacto con tu poros, con tus lívidos suspiros,
reviéntame ese elixir de tu carne en mis costados,
acósame de nuevo mordiéndome la sombra,
que encima de tu sombra
estará mi boca buscándote la boca.

..........

“¿Te dije que hoy tenías mi amor hasta las nubes?".

..........

Pones el pecho: tú pecho o mi pecho,
¡no importa!; nuestro pecho.
Ni el aire ni el cielo escucharán latidos,
pero la misma sangre contemplará la luz
que hace brillar a nuestros ojos.

..........

Te contemplo… Y admiro, embebido,
las líneas de tu imagen y la sombra
que ataja la expresión más permanente.

Hacia tus ojos miro. Sobre tus manos bebo.
El trigo derrama tu corazón al viento
y espigas tu mirada en espera de la mía.

Y te contemplo, como el ave mira al aire
y le da un beso con sus alas
para que le abra paso con su alma.

..........

¡Cuídese usted de mí y de mi boca,
y de mis brazos y mi tacto y de mis ojos,
pero sobretodo de mis besos!

De mi libro: Hilada a mi corazón la quiero.

..........

¿De qué besos estás hecha, pedacito de dulzura,
que no acabo nunca de saciarme?

De mi libro: Hilada a mi corazón la quiero.

..........

Leo sin ataduras tu rostro:
naces siempre de un beso
y en sinfonía de sonidos.
Lo que tú no hablas, lo escucho.
Lo que tú no dices, lo miro.
Y eres, entonces, más linda
que todas las palabras
que emergen de mi pecho.

..........

Escucho que el paisaje es una voz endurecida
donde se quiebra la mirada de un nosotros.
Y yo creo en nada,
solamente en el pájaro y su senda,
en su vuelo hacia el encuentro de un pétalo
que hace temblar a la mirada,
porque el cielo se escribe con tus ojos.

(Del libro: Niños de la calle)

..........

Un día de estos, en tu boca,
no cualquiera, en tu boca,
en ese beso ardiente,
no sé por qué, pero en tu lengua,
quiero decir, que no en cualquiera,
sino en tu boca,
diré que todavía
me sabes a ese sueño
de gloria y fantasía.

..........

Me gusta perder la libertad a veces:
que me estrujes, me aprietes con tus brazos,
me fuerces con tus ojos, me trinches con tus labios.
Entonces mi libertad me sabe a tu lengua,
y me hago nube y voy volando.

..........

Al levantarme aquella madrugada
imaginé un diminuto sol sobre tu piel despierta,
y me dediqué largas horas  a mirarle
para ver como salía del oriente y se ocultaba por tu espalda.

........

Vestido de sorbo de café, de mi alrededor de hechizo,
busco tiempo, y me descubro idéntico azul
-pudor de algún abrazo, de alguna palpitación que me domina.
Quiero ser... y corro: descanso constelado.
Me pongo la corbata de palabra circunstancial
para que resalte mi destino,
para descifrar parvadas, o líquenes en mi memoria,
o adorados buques sobre mi sobra estridente.
Te veo... Y es entonces que el rubor se me cuela a la camisa,
abro el alba, cocino un pan de beso y aleluya,
incorporo el amanecer a la cuchara del azúcar.
Te veo y despiertas... Te miro... Te quiero.
Y en eso se me pasa todo el día.

..........

Usted me instaura, me zozobra, me aja,
me desempolva, me restituye, me reajusta,
me torna y difumina.

¡Mire usted cómo me gusta,
que yo amoldo mi ser a su caricia!

..........

Me escapo hacia tus párpados abiertos
-¡Ay, ese cielo de aves y perfumes!-.
Juntas todas tus miradas y las pones en mi taza a que las beba,
y me encierro adentro de tus párpados abiertos.
Me abrazas… y te abrazan mis ojos entreabiertos.
La mesa entibia un té de manzanilla que ha visto brotar su flor de entre los musgos.
Levantaré tus brazos. Los dormiré conmigo.
Los miraré junto a la flor y entre los musgos.
¡Ay, esos brazos de aves y perfumes!
Cerraré los ojos para escaparme hacia los tuyos.
¡Ay, esos brazos de párpados abiertos!

______________


Nacido en la ciudad de México. Con estudios en Antropología Social y una Maestría en Sistemas de Computación. Como escritor inició su carrera a finales de 2005 y desde entonces ha publicado más de 20 libros.

Para saber más, en nuestro blog
Un manifiesto en la voz del mexicano Salvador Pliego | Curiosones invitados

Bajarse libro gratis:
Salvador Pliego

Imagen: Revista Literaria Pluma y Tintero

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Rizos de aulaga

Isabel  Medina, nació en Hermigua, La Gomera (Islas Canarias), pasando luego a residir en Güimar y más tarde en Granadilla de Abona (Sur de Tenerife), donde ejerce su profesión de maestra.
Desde muy joven trabajó en la radio, combinando después con el estudio, la escritura y la enseñanza.
Entre sus obras: "Cánigo de ausencia", "Cuentos canarios para niños", "Chácaras de silencio" y un interesante libro titulado: "Iniciación a la literatura canaria".


Rizos de aulaga
Toda erizada de picos
duros, llenos de tiempo,
con sabor a tierra yerma,
con sabor a boca seca.
Aulaga de tierra pobre
con sed de justicia y agua,
aulaga de malpaíses
que tristemente se clava.
Dicen que mi pelo negro
es un aulaga africana.
Me alegro.
Es bueno que se parezca mi pelo
como un aulaga,
a mi tierra triste y seca
de sed, de justicia y de agua.

De "Cánigo de Ausencia"

@Número 33 de Pernía, 1988. Edita y Dirige: Froilán de Lózar


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Revelaciones necesarias

Marco Tulio Mena, nació en Turrialba (Costa Rica).Desde muy joven se inclinó por al arte de las letras. En el momento de su presentación en "Pernía" tenía dos obras poéticas inéditas:
Revelaciones necesarias, 1980 - Raíces sobre Tierra, 1984,
Ha publicado en importantes revistas y periódicos nacionales, formando parte del Grupo Literario "Terra Mostra" de Costa Rica.


"Marco construye lirismo auténtico, "entre tantos heridos, entre tanta muerte, que no se detiene..." y lo hace con fe entre las alas de la blanca poesía. Bien vale la difusión de su obra, nuestro reconocimiento y aplauso".

Victor Corcoba


Revelaciones necesarias

Estas calles desoladas
con su angustia de siempre,
nada cambia el ropaje
que oculta su muerte.

A esta hora,
la multitud corre
con los pies descalzos
sin llegar a la vida.

Y sólo se escuchan las bocinas
contaminando el aire,
este aire que pesa tanto
que nos aplasta el alma.


@Número 11, Agosto de 1985; Edita y dirige, Froilán de Lózar

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Mari Carmen Pernas


Nació en la provincia de Lugo el 23 de Enero de 1954 y cursó Estudios de Técnico de Empresas Turísticas en la ciudad de León.
En la presentación que hace de ella otra autora que ya subió a esta sección, Gío de Ray, explica cómo María del Carmen se interesa especialmente por la literatura infantil y por los escritores encuadrados en el movimiento denominado  "Realismo mágico" que viene de América del Norte y que se  ha consolidado a través de la América Latina.
Esta escritora nos recuerda a otros dos trovadores leoneses: María Azucena Modino y Julio Llamazares.
Colaboradora de numerosos diarios y revistas, ha obtenido numerosos galardones entre los que recordamos: IV Consurso de Cuentos de la Casa de Cultura de Ciñera (León), 1985; el Primer Premio del Concurso de la Asociación Provincial de Libreros (1986), el primer premio del V concurso Nacional de Literatura SJD (1988), el Primer Premio de San Valentín de RCE de León (1987)...


Palabras para Victor

Cuando el dulce regazo de la tierra
sea un nido vacío abandonado
en los renglones de la escarcha...
Cuando ya no encontremos meteoritos
con memoria de estrellas,
ni pétalos de rosa,
o abalorios de lluvia en los
cristales del tiempo...
Cuando caminemos por un valle de cenizas
surcado por pájaros de hielo,
y nuestra estirpe clame
desde el reino estepario del olvido...
Cuando la sementera de las guerras
haya dilapidado la semilla de las flores,
y la parca venga a pintar
nuestros espejos de invierno...
Cuando el molino inexorable
del tiempo perdido
desgarre en jirones los recuerdos...
Aún quedarán los poetas
para vestir la nada con sus versos.

@Número 33 de Pernía, 1988. Edita y Dirige: Froilán de Lózar

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De aquellos mares, estos sueños


Alfonso Pascal Ros, premio 2012 a la Creación Literaria por el Gobierno de Navarra.


VII

Mi ventana favorita es esa
que no tiene importancia
y se abre como todas
para dar pena en su sitio.
Por esa ventana también te amo.
Como un hombre sentado,
tampoco alcanza nada
que no puedan lograr otros cristales.
Tiene la anchura de tu y yo
y la misma altura
pero no la de uno solo.
Sabe encogerse entonces,
cuando nota no sé como que alguien falta
o que hay alguien asomado
que no sabe mirar por ella.
No necesita un patio
que le conceda validez.
Ni siquiera necesita
que un muro la contenga.
Aunque está en el aire,
sin una red debajo,
podemos confiados
asomarnos sin caernos.

XII

Como hombre atormentado
cambia de golpe los poemas
que escribe de golpe.
Cree que así cambia su vida
y el sino que la rige.
Temblándole la mano
donde escribió odio escribe amor
tratando inutilmente de evocarlo.
Sobre un nombre que borra escribe otro
para afirmar que el primero está olvidado
y sólo el nuevo cuenta.
Cambia un verso o más
y el título que llevan esos versos.
Sabe que lo logrado así
es seguir con su tormento
y contradecir la nueva aspiración.

Al fin y al cabo
esas palabras que ha quitado
las sentirá pronto en otro sitio
si no lo siente ya.

El atormentado desea romper eso
que vive más tiempo con él.
Es el hombre
que sólo rompe unas palabras
porque ignora
el modo de romper con su dolor.


Volúmen 505 de la Colección Adonáis
15 de Octubre de 1993

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Una mujer en el orígen


Sus exhaustivos estudios les llevaron a creer que el origen común de todas las razas se encuentran en una mujer que existió hace 200.000 años en algún lugar del Continente africano.



Manoli García Gil


No sé si fue un filósofo el que dijo que "Ser hombre es ser mucho" (supongo que refiriéndose al género humano), y yo añado que ser mujer no es ser menos que ser hombre.

La mujer sigue aquí, ocupando una parte del suelo terrestre y buscando con el mismo ahínco de siempre el lugar que le corresponde. Madre del ser humano, por excelencia, raiz de una desmesurada humanidad... porque a esa conclusión han llegado un grupo de científicos de la Universidad de Berkeley (California). Sus exhaustivos estudios les llevaron a creer que el origen común de todas las razas se encuentran en una mujer que existió hace 200.000 años en algún lugar del Continente africano. Según los biólogos M.Storeking, Rebeca, Cann y Allan Wilson, esa teoría tiene un sólido fundamento. Textualmente declararon a la prensa:
"Se tiene referencias de un grupo de humanoides entre los que pudo figurar una mujer, que fue el origen de todas las razas".
El resultado del análisis de genes especiales en células de 147 parejas  de los más grandes grupos étnicos de los cinco Continentes así lo demostró. Esa nueva teoría no contradice en modo alguno la religiosa y tampoco la Científica, que intentan explicar la aparición de la vida en nuestro Planeta.
El biólogo Wilson destacó la importancia del descubrimiento de mitochondria, un gen especial encontrado únicamente en la estructura celular de las mujeres. Ese gen estaba ausente en la totalidad de los varones de todas las razas examinadas.
Con mitochondria o sin ella, la mujer está demostrando que es algo más que la madre de la humanidad. Tanto la mujer joven como la anciana, el ama de casa o la intelectual, saben cumplir a la perfección el papel que desean asumir en nuestra sociedad.

@Número 33 de Pernía, dedicado a la mujer escritora, 1988, Edita y Dirige: Froilán de Lózar.

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Agurtzane


Miarritze, (Lapurdi), Euskal Herria, 1958.

Doctora en psicopatología. En el momento de contactar con nuestra revista, desarrolla investigaciones por EEUU, donde reside. Trabaja en diferentes medios audiovisuales. Ha realizado guiones radiofónicos para Emisoras privadas.
Animadora del colectivo feminista "Root of the women". Imparte conferencias por América, Canbadá y Europa. Traduce o escribe en euskera, inglés, francés y castellano.

Autora de Arrainontzi: Acuario, además de diversas obras de ensayo, poesía o crítica, sin editar en aquellos momentos.



"Vivir sin tregua y morir en defensa propia.
A eso aspiro".
(Sigmund Pasek)


Dejemos a un lado
el festín del fingimiento
congelando palabras

Las manchas de tedio
en los pulmones

Brazos sin memoria
ciñendo esqueletos apolillados
y con el pan de la soledad
en los inquietos bolsillos
partamos a saciar
un miligramo el hambre
de nuestro universo
interior
insaciable
maniáticamente
indigerible.

***

"Solamente odio una cosa: tener que odiar".
(Andros Karman)


Los astros se desvisten lentamente
como cuerpos abiertos a la vida
apean sus partículas de estío
en la estación más próxima.

Fallecen las horas entre bastidores
sin poder denunciar a sus verdugos
Gillotinas sobre los aleros
señales de humo por las uñas
escalofríos en los labios
Olores fétidos remueven la espuma
alguien corre veloz y veloz lo desploman
antes de alcanzar la barricada
Burbujas de calicanto en el aire.

***

La experiencia vale un cojón.
A falta de ellos
patriarcales y extasiosos
latigazos de experiencia

Pernía, número 29, Verano de 1987


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Juan Gracia Armendariz

Dirige y presenta esta selección: Alfonso Pascal Ros
Premio a la Creación Literaria del Gobierno de Navarra 2012.



La minuciosidad del artesano

Me lo pone fácil Juan Gracia, muy fácil, para introducir sus textos porque poco puedo y debo añadir a su persona y a su obra. Me puede el corazón y dejo que me pueda si les digo que es una de las personas con quien más afectuosamente he compartido inicios literarios, primeros balbuceos impresos y también, cómo no, primeras alegrías y decepciones de letraheridos. Y para ser escritor, persona honrada como pocas con su obra. Sí quiero protestar que aunque autor sólido y consolidado, siento que no sea tan reconocido como se merece; pero al tiempo. Es peaje a pagar y entonces seré el primero en alegrarme.
Cuatro apuntes para los más profanos en su obra: Juan Gracia Armendáriz (Pamplona, 1965), periodista cuando era periodista en cabeceras como El Mundo, Diario 16 o Heraldo de Aragón (domingo a domingo sigue dando muestras hoy de su maestría en Diario de Navarra), es profesor de la Universidad Complutense de Madrid y autor, lo que nos importa, de obra poética (Como si al otro lado latiera, 1994), de relatos (Noticias de la frontera, 1994; Queridos desconocidos, 1999) y de la novela o, mejor dicho, de una obra que en palabras suyas participa del cuento y de la novela (Cazadores, 2002). Les llamo la atención sobre esta última, entrañable y conmovedora, y sobre sus microrrelatos, que recomiendo vivamente. Minuciosamente.

Alfonso Pascal Ros
Barañáin, 15 de abril de 2005

Insomnio

Vendrá esta noche, como todas las anteriores.
Trepará por la pared y se esconderá en el armario o debajo de la cama. Esperará la hora exacta, cuando relaje los músculos del cuello y relaje los párpados. Sé que voy a sentir miedo cuando escuche su respiración en la cocina o el viento frío de sus pasos alejándose por el pasillo. He intentado convencerle de que estoy débil y ya no le sirvo, mis mejillas están muy pálidas.
Pero el vampiro no escucha y se ríe de mi crucifijo.

_________

(De Noticias de la frontera. Incluido en la antología Grandes minicuentos fantásticos, Editorial Alfaguara, 2004)

P O E S Í A
@Alfonso Pascal Ros, para la revista "Pernía", Barañaín, Octubre de 2003
@Revista Literaria Pernía, Nueva Época, 2006-2011.  
Edita y dirige: Froilán de Lózar


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Que me quiten la voz

Miro arriba y no hay nada

Ni frutas en los árboles
La bola se revuelve
No brillan las estrellas
En medio del silencio
Hay un verso colgándose
De nadie sabe dónde
Ni a quién irá a parar
Los estambres se cierran
Se recogen los líquenes
Bostezan los informes y
aburridos sintagmas.
Nada es de ley aquí
Las normas lo son todo
Si comienzas el llanto
Ya no puedes parar
el caos que llega.
Si aún quedan esperanzas
hay que cavar muy hondo
para alcanzar a olerlas.

Carmen Centeno
De "Quejas y Batallas"
Ediciones Habibi
Marzo-Abril de 1984


Que me quiten la voz

Que me quiten la voz,
los amigos que me quedan,
el movimiento.

Que me quiten la luz de media tarde,
la presencia y la música
de todo lo que amo.

Que me quiten
la sensación de vivir en libertad,
pero que me dejen
respirar,
soñar contigo,
acariciar tu piel y tus instantes.

Ángel Herrero Cabezón
I Premio Marciano Zurita de Poesía
Exmo. Aytº de Palencia

Poetas palentinos en el número 3 de nuestra revista.
@Pernía, Número 3, Diciembre de 1984. Edita y dirige: Froilán de Lózar.

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La transfiguración de Lovecraft


Cuando no sean necesarios los jirones
del blanco esplendor de tu vacío en fuga
-el cercano en la piedad, tal vez el pavoroso-,
ni acariciar la mano ardida de la fiesta
porque aquello ha de cumplirse en esta brisa,
gotas del nombre escarchado bajarían por la piel.

Las telarañas del delirio se clavaron aquí
por tu languidez de espinas, pródigo errante.
La perpetua geometría
lame ahora el muelle donde embriagas
la caída fabulosa de los otros.
Hay una fosa de ausencia en el encuentro.
¿Qué estuche artificial acentuará las demoras,
si señalar el fuego es tu ley,
si cubrirte de escamas tu costumbre?
Oíste el himno:
¿Pero qué acantilado recibe a las mareas?
¿Qué pálido violín con raíces frenéticas
para el nadador de naufragios?
El feto desplegaría su hechizo.
Desertaste del hombre.
Fiebre, moscas y sueños.
Un tibio, dulce olor a crimen
reconoce en mí al desolado.


©Manuel Lozano
París, Octubre/2001
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
@Revista Pernía, nueva época, Noviembre 2015. Edita y Dirige, Froilán de Lózar

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Mansión Artaud | Melquisedec | Sopla el desterrado | Dudante o el jardín 
Jam session | Canta, lastimada mía | Orígenes de Alejandría | Tatuaje en fuga de los cuerpos 
Cuando a la deriva | Tres elementos del mundo | Pálido cerco de la sombra  
Canción de cuna en la superficie de los cuerpos | Juan José Aurreola | De los varios modelos de un frío inicial 
La transfiguración de Lovecraft



Cuaderno de Manuel Lozano en nuestra revista Pernía


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De los varios modelos de un frío inicial


Dice, debe verlos,
los viejos, los pálidos, los míseros...

Hofmannsthal, La muerte de Tiziano

¿Cómo esculpe las mandíbulas de mi
/pequeño tigre
este teatro que ha sabido de la profanación
/y sus crías?
La osamenta cede su lugar al poseído
con duraznos que hieren y se apagan.
Me ocultan quienes me persiguen.
Largas noches, días suicidados,
vuelven a descifrar aquel gesto en la marea
blanca de mis muertes.
¿Cuál es el don entonces?
¡Aguijones, lampreas, lluvias vacías!
Miras desde abajo.
¿Dormiría derritiéndose en telarañas,
sublevándose en cruces de un juicio final
para rozar al ausente
con todo el viento sepultado en la luz?
Esa voz nace del estruendo,
babea entre pequeñas criaturas
perseguidas de la tierra.
La cabeza estalla.
¿Es posible, no es posible?

II
El antepasado vuelve a fecundarte
en lo remoto.

III
¿Yo me animo a perturbar el universo?,dirá Eliot
con el mismo ungüento de ridículo en su corbata.
Yo soy Lázaro, vengo de entre los muertos, dirá Eliot.

IV
El pago de congojas cruza el mausoleo.
Caliente aire sobre un mediodía,
no ha de morir el conmovido.
Aleteos en la sombra de su eternidad:
no, nunca está en el mismo lado.
Se quiebra.
Ya es un puente.

V
Pliegues de Verónica para exaltar un árbol.
Bajo hacia las colmenas y sepulcros.
Lupanar en los ojos del incesante.

VI
Arañas cuando las manos tejían la luz
G. Apollinaire

¿Adónde el encarnado?
¿Adónde la máscara de lluvia de niño del yacente?
¿Adónde el vértigo comido por hormigas?
¿Adónde el harapiento con su esfinge leprosa
siempre a cuestas por la orilla?
¿Adónde la que escancia el filoso perfume?
¿Adónde la taberna para nombrar mi dinastía nocturna,
mi decorado entre mármoles que gimen?
¿Adónde mi jardín de rocas
cuando entras con tu cuchillo y me desatas?
¿Pero debes pasar?
Somos los dioses.


©Manuel Lozano
La Habana, 3-Febrero de 2002
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
@Revista Pernía, nueva época, Noviembre 2015. Edita y Dirige, Froilán de Lózar

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Juan José Aurreola

Manuel Lozano con Juan José Aurreola,
autor de "Confabulario personal".

Vio a la humanidad que buceaba,
que buscaba infatigablemente el arquetipo perdido.
Cada hombre que nacía era un probable salvador;
cada muerto era una fórmula fallida

J.J. A., Confabulario


In memoriam

I
¿El verbo y el hambre son teatro
que desencastra en música hacia nadie?
Alcoholes de un barniz fosforescente,
babas de la placenta, piojos de la razón
decían
nadie es el fuego
nadie es el fuego

La breve edad raspa lo humano.
Ahora tiemblas desnudo con mi nombre.
Éste es el camino que te negó la sombra.
Memorias del corazón, la calle,
el enjambre de testigos invisibles,
gastan su fiebre y su desierto.
¿Por dónde irán las sobras de la herida
para buscar el tatuaje sumergido
en la escarcha de un mágico invierno
entre esas tribus que no te sospechaban?
Los jinetes se suicidaron allí.
Las telarañas mordieron
en el festín de los abatimientos
cada mantel de sangre.

II
¿Cómo se borra el yo en este laberinto
donde los ojos de Jesús ya se han secado?
¿Dónde aquel Juan de los jardines sobrenaturales
nadando en las alturas su velo negro?

III
Los hocicos desentierran plantas calientes.
Marcas de ácido hurgarás en tu mansión,
antiguas coronas del granizo de la trampa.
Le dabas la vida.
Le enumerabas el fracaso, noche a noche,
con ángeles de Migne y de Papini.

IV
Ya llega el ultraje.
Hierve el silencio,
¿boca estrellada contra las apariciones?
¿Quién dirá que no aúlla?

V
Ya llega el ultraje.
Ya llega el ultraje.
Los hierros exploran
inútilmente las vísceras.

VI
Progenie de lobas
no le preocupa el mar cayendo
hasta el vacío de la anunciación
te arrojan a la transparencia
el aire fue hielo ¿fue luz?
el fuego no tiene orillas
donde lamerte

Sequía
donde estallar en frío de almizcle,
me pregunta por los abismos del amor.
La hermosa clava su plumaje en la llanura.
Díselo.
En ese desván suplicaste una jaula.
¿El gesto, su nombre, un delirio de cosméticos?
Hambre sobre el verbo,
sacratísima hambre sobre la carne viva.


©Manuel Lozano
Buenos Aires, Diciembre de 2001
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
@Revista Pernía, nueva época, Noviembre 2015. Edita y Dirige, Froilán de Lózar

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Canción de cuna en la superficie de los cuerpos

Manuel Lozano, con Oscar Barney, 
director de cine y teatro argentino.


¿Has llorado con tu canto de brillante muerte,
si vienes con el licor inasible que manan
/los helechos
para ordenar la escritura del cadáver,
por amor al cadáver y su hundido teatro?
Alrededor de la pocilga, la sanguijuela ignora
los dientes arrastrando espuma de un oráculo
entre muslos entre destierros entre fogatas.
¿Has llorado con el olor de un grito,
si tu cama de malezas esconde el hormiguero
exacto de la locura?
Latidos de un tambor se extinguen
en el lujo pobrecito de estas tumbas.
No hay honras ni aceites en la cosecha.
¡Ay lluvias donde borrarme
el carnaval de mi amor por Nijinsky
!Esa cara advertía en tu fracaso
el fracaso desprendido de la lluvia.
Comiste en el muelle los despojos
de tu maleta de agujereada esfinge.
¿Has llorado el inútil resplandor de las piedras
si, la historia es sangre seca en los baldíos?
Tanta memoria prostituta.
Apoyas el ahogo en otra boca.


©Manuel Lozano
París, 27-X-2001
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
@Revista Pernía, nueva época, Noviembre 2015. Edita y Dirige, Froilán de Lózar

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Pálido cerco de la sombra

Manuel Lozano, entrevistado
para La Gaceta

La vejez mecía mi corazón, como mece
una loca a un niño muerto.
El silencio no me
amaba ya.
Y la lámpara se apagó.

O. W. de Lubicz Milosz


El visionario ha desollado la hendidura
por donde cae el amor, infancia adentro,
y en que aguardo el frío amante
del rumor de un irse de la tierra.
Perdido entre los tuyos,
te devorabas con fiebres
que engarzan y abandonan
el exacto rumor del bosque incendiado.
¿A qué crías, a qué sed, a qué funesta tribu
reclamaste por el oro de la lluvia?
¿Pero por qué se entregan esos hijos
que vienen con la esfinge tatuada de su lepra?
Nunca terminan los viajes bajo el puente,
bajo el puente donde un cuerpo tiembla:
tajo libérimo de la separación.
Hoy has llorado el mundo.
Huye todo presente.
Sin número, la música y el alba
calcinan los huesos de los hombres.
¿Quién acuña el hocico del ronco gemido del yacente?
Ahí tienes la tormenta.
Un ciruja en Bagdag bebe su sopa larvaria.
Pitágoras se sepulta en un sueño
con ataúdes de hierbas sin descanso.
Las viejas matronas alzan cucharas.
Whitman resplandece hasta doler.


©Manuel Lozano
París, tarde de 26 de Diciembre de 1996
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
@Revista Pernía, nueva época, Noviembre 2015. Edita y Dirige, Froilán de Lózar

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Jam session | Canta, lastimada mía | Orígenes de Alejandría | Tatuaje en fuga de los cuerpos 
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Canción de cuna en la superficie de los cuerpos | Juan José Aurreola | De los varios modelos de un frío inicial | La transfiguración de Lovecraft



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Tres elementos del mundo

Lozano, entrevista para
La Gaceta

Nuestros años como la araña meditarán.
Salmos, LXXXIX, 9

Ebrio de la sangre de las piedras,
idolatré a los caídos.
Se derramaron en mi pecho los ojos
de los forasteros que nacen en mitad
del diluvio.
¿Es éste el desperdicio convertido en un ala?
¿Adónde otro amarillo vigía, la cruel envoltura
sumergiéndose hasta el pico del fósil?
La plegaria hilvanaría tu lepra con la sal
hecha furia para el éxodo cautivo.
Ya escuchas el aleteo incesante de la mariposa
sobre el filo negro de la desnudez.
Recuperas el desierto y sus trabajos.
Ya cavas la herida con lóbrego esplendor,
la lames por fin, la incrustas en tu historia.
Entonces, ¿por qué no habrías
de morir bebiendo
en la maraña todo ese oro?


©Manuel Lozano
Victoria, Abadía del Niño Dios, 15-18/VI/2001
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
@Revista Pernía, nueva época, Diciembre 2015. Edita y Dirige, Froilán de Lózar

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Cuando a la deriva



A Marcel Heinart

Una geometría de silencios
incrusta la inocencia en su delirio.
¿A qué noche me trajiste
revelando el costado de la perduración?
¿A qué inocencia, hijastra o grulla
de mudable leyenda?
Duermen en la frontera -borra de la luz-
con sus coronas rotas.
El sacrilegio es un perfume;
toda fragua, nada más que un error
deshecho entre las mordeduras del crimen.
¿De qué palabras derritirías la inocencia?
¿De qué yo sin el tú que fue nosotros?
Casas desfondadas en el cielo,
pantanos y niños de piel incandescente,
el mismo hambre en la memoria de mis manos,
y después aquella canción
cuando a la deriva rebobino mi infancia hasta la muerte.
¿Acaso no era un rey el que esperabas?


©Manuel Lozano
Liége, Septiembre de 1992
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
@Revista Pernía, nueva época, Noviembre 2015. Edita y Dirige, Froilán de Lózar

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El camino de Santander

Los transportes, los caminos que nos unían con el puerto de Santander, se encontraban antes de que llegaran los del Ferrocarril en pésimo estado, con las típicas y curiosas estampas que tanto han prodigado la literatura. Las presentes líneas tienen la intención de ofrecer el panorama del transporte a través de dos intervenciones en el Congreso de los Diputados a mediados del siglo XVIII.

Lo primero que presentamos es la intervención en el mes de Enero de 1855 del diputado montañés, señor Barnica, que se refirió a la necesidad de mantener los caminos públicos en el mejor estado y especialmente aquellos, como el de Alar a Santander, que ponían a España en contacto con los puertos marítimos de las naciones más ricas y poderosas de Europa y América.
Hizo una exposición un tanto pesimista del estado del camino, Alar-Reinosa, en cuyo tramo no pudieron circular las diligencias en todo un mes. "Trozo que está en tan decepcionante estado que no solo han desaparecido las capas superiores del suelo y se han conmovido las piedras en sus cimientos, sino que, además, está lleno de baches y de simas donde se hunden los carros, caballerías y hombres".

Se refirió a los perjuicios que ponía dejar desatendido este camino, uno de los de mayor tráfico y comunicación de toda España. Los principales perjudicados son los carreteros, los establecimientos públicos a lo largo del camino que se quedan sin clientes y las clase obrera que se mantiene de la carga y descarga de los doce millones de arrobas de efectos de toda clase, que son los que se conducen por esa carretera. Y por último, también sale perjudicado el comercio de Santander que no puede cumplir sus contratos con el extranjero.

Para tener una idea de la importancia del transporte, señalaremos que los Portazgos que hay entre Santander y Aguilar de Campóo, dan un rendimiento al Estado de 1.600.000 reales.

Otro diputado, esta vez el palentino Esteban Collantes, daba cuenta del hecho de que las nieves eran la principal causa de que este camino se encontrara intransitable gran parte del año. Decía que en la parte correspondiente a la provincia de Santander, la nieve desaparecía rápidamente del camino y se apreciaba cierto abandono e indiferencia en la parte correspondiente al distrito de Palencia, en la que la nieve permanecía muchos días cubriendo el camino sin que nadie se preocupara de transpalarla.

El camino de Alar a Santander era la vía pública por la que se trnasportaban los granos y harinas de Castilla con destino a la isla de Cuba y se esperaba que con el tiempo se ampliara hasta Londres.

Hasta mediados del siglo pasado, este camino se encontraba intransitable, completamente abandonado y sin circulación posible.

El clima, el poco empréstito que se empleaba para su conservación y reparación, eran los principales motivos de tal situación. Se hablaba también del error que se cometió, en principio, al hacer el camino muy estrecho, "de donde proviene que las ruedas de los carros pasan siempre por la misma faja, y como es contínuo y mayor el número de roces que en otros caminos más anchos, se estropea y se destruye muy pronto."

Nuestros políticos estaban convencidos de que el tráfico, el comercio y la rapidez de los arrastres eran los elementos de vida para los pueblos, tanto agrícolas como industriales. El gobierno que no diera facilidades a las vías de comunicación, era un gobierno empeñado en estancar la producción.

Se habla entonces del Ferrocarril como solución. Los entendidos opinaban que el mundo que nos rodea, nuestras ciudades, nuestras fábricas e incluso nuestras costumbres y usos cotidianos serían distintos a los que son hoy día, siglo y medio más tarde, a las anteriores estampas, sin la presencia del Ferrocarril.

Movimiento en el Portazgo de Peñacastilla
Año 1854

Carros palernos cargados.....  92.395
Pareados.................................  2.636
Carros de reata......................   5.810
Galeras....................................    233
Carros de trigo y maiz exentos
de derechos, conforme a la
Real Orden de 1 de Abril..      5.118
Carros, también exentos,
con efectos para el ferrocarril.   897

Total, carros................         107089

A esta cifra hay que agregar:

Diligencias..............................1.641
Coches.......................................170
Caballerías con carga...........36.608

Pernía, Núm. 35 (páginas 11-12) Edita y Dirige: Froilán de Lózar


Cuaderno de José Pérez Llorente
Publicaciones del autor en nuestra revista "Pernía"

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Tatuaje en fuga de los cuerpos

En primer lugar, signos: cuando, en una asamblea, el desnudo se codea con el vestido (y por consiguiente se opone a él), es decir fuera de las orgías...
Pierre Klossowsky
El autor con Mario Benedetti


Habría que ver cómo descrucifican
los cuerpos a la intemperie
en que el amor se pregunta
sobre hierbas todopoderosas,
y el oro carnicero de los ángeles
grita en la ceniza.

El hambre hace ya un recuento de capitulaciones.
Evaporas al traficante exacto
de toda tu vergüenza.
El sudario ofrece llagas
para un dios que está ciego.
¿Cómo pronunciar frente a la piel
su historia de tenues vejaciones a la luz?
¿Por qué no pronunciarme desnudez
en este dilatado país de un ardor tan fulmíneo?
De un zarpazo llegarás a la casa.
¿Cómo debo mirar ahora
la devastación y las puertas?
Tenebroso, imantado o quemante,
el revés de tu sexo muerde piedad
cuando me viertes.


©Manuel Lozano
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
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Orígenes de Alejandría

Lozano proclamado joven
 sobresaliente 1992 en Argentina

La raíz, ascendida en el viento,
vara de leche perturbada entre espinas,
debe aferrarse a su historia.
Abajo cantarían las grullas.
Hazme mansión de lo que callas:
Coróname de ardor por el regreso.

¿Por qué saliste,
madrastra de los espejos estériles?
¿Por qué juntaste los dientes
con la firme devoción del tembloroso?
Abajo cantarían las grullas.
Sangre hundida,
hambre de la tribu.
¿Qué hebras para la exhalación?

Antes de que viertas la herida,
idolatra tu llanto.
Son puertas aislándose
en la sal de mi sombra.
¿Fue tan lejos caer?
Abajo cantarían las grullas.
Mastines dejan oír
el rumor de la ciénaga.

A imagen y semejanza
de quien escarba y roba y me retiene
en la escritura más ciega,
te obstinas en la celebración.
Abajo cantarían las grullas.
¡Desagües y dudas
para el celo incrustado del fuego,
para tu hocico!


©Manuel Lozano
Praga, septiembre de 1999/Buenos Aires, Julio de 2001
* Prohibida la reproducción sin autorización previa del autor. Derechos reservados.
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NUESTRO PERIÓDICO

Montaña palentina: Belleza y Arte

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